At 9:30 this morning in Rome (3:30am EST), VII Sunday of Ordinary Time, in the Sala Regia at the Vatican Apostolic Palace, Pope Francis presided over the the Eucharistic Celebration at the conclusion of the Meeting for The Protection of Minors in the Church. During the Mass, and after the proclamation of the Gospel, Archbishop Mark Benedict Coleridge, Archbishop of Brisbane and President of the Episcopal Conference of Australia gave the homily.
In the Gospel just proclaimed, one voice alone is heard, the voice of Jesus. Earlier we heard the voice of Paul and at the end of Mass we will hear the voice of Peter, but in the Gospel there is only the voice of Jesus. It is good that, after all our words, there are now only the words of Christ: Jesus alone remains, as on the mount of the Transfiguration (cf Lk 9:36).
He speaks to us of power, and he does so in this splendid Sala Regia which also speaks of power. Here are images of battles, of a religious massacre, of struggles between emperors and popes. This is a place where earthly and heavenly powers meet, touched at times by infernal powers as well. In this Sala Regia the word of God invites us to contemplate power, as we have done through these days together. Between meeting, Sala and Scripture therefore we have a fine harmony of voices.
Standing over the sleeping Saul, David appears a powerful figure, as Abishai sees only too well: Today God has put the enemy into your hands. So let me nail him to the ground with the spear. But David retorts: Don’t kill him! Who has ever laid a hand on the Lord’s consecrated one and gone unpunished? David chooses to use power not to destroy but to save the king, the Lord’s consecrated one.
The pastors of the Church, like David, have received a gift of power – power however to serve, to create; a power that is with and for but not over; a power, as Saint Paul says, which the Lord gave for building you up, not for destroying you (2 Cor 10:8). Power is dangerous, because it can destroy; and in these days we have pondered how in the Church power can turn destructive when separated from service, when it is not a way of loving, when it becomes power over.
A host of the Lord’s consecrated ones have been placed in our hands – and by the Lord himself. Yet we can use this power not to create but to destroy, and even in the end to kill. In sexual abuse, the powerful lay hands on the Lord’s consecrated ones, even the weakest and most vulnerable of them. They say yes to the urging of Abishai; they seize the spear.
In abuse and its concealment, the powerful show themselves not men of heaven but men of earth, in the words of Paul we have heard. In the Gospel, the Lord commands: Love your enemies. But who is the enemy? Certainly not those who have challenged the Church to see abuse and its concealment for what they really are, above all the victims and survivors who have led us to the painful truth by telling their stories with such courage. At times, however, we have seen victims and survivors as the enemy, but we have not loved them, we have not blessed them. In that sense, we have been our own worst enemy.
The Lord urges us to be merciful as your Father is merciful. Yet, for all that we desire a truly safe Church and for all that we have done to ensure it, we have not always chosen the mercy of the man of heaven. We have preferred instead the indifference of the man of earth and the desire to protect The Church’s reputation and even our own. We have shown too little mercy, and therefore we will receive the same, because the measure we give will be the measure we receive in return. We will not go unpunished, as David says, and we have already known punishment.
The man of earth must die so that the man of heaven can be born; the old Adam must give way to the new Adam. This will require a true conversion, without which we will remain on the level of mere administration – as the Holy Father writes in Evangelii Gaudium – mere administration which leaves untouched the heart of the abuse crisis (EG, 25).
This conversion alone will enable us to see that the wounds of those who have been abused are our wounds, that their fate is ours, that they are not our enemies but bone of our bones, flesh of our flesh (cf Gen 2:23). They are us, and we are them.
This conversion is in fact a Copernican revolution. Copernicus proved that the sun does not revolve around the earth but the earth around the sun. For us, the Copernican revolution is the discovery that those who have been abused do not revolve around the Church but the Church around them. In discovering this, we can begin to see with their eyes and to hear with their ears; and once we do that, the world and the Church begin to look quite different. This is the necessary conversion, the true revolution and the great grace which can open for the Church a new season of mission.
Lord, when did we see you abused and did not come to help you? But he will reply: In truth I say to you, as often as you failed to do this to one of these the least of my brothers and sisters, you failed to do it to me (cf Mt 25:44-45). In them, the least of the brothers and sisters, victims and survivors, we encounter Christ crucified, the powerless one from whom there flows the power of the Almighty, the powerless one around whom the Church revolves forever, the powerless one whose scars shine like the sun.
In these days we have been on Calvary – yes, even in the Vatican and in the Sala Regia we are on the dark mountain. In listening to survivors, we have heard Christ crying out in the darkness (cf Mk 15:34). But here hope is born from his wounded heart, and hope becomes prayer, as the universal Church gathers around us in this upper room: may the darkness of Calvary lead the Church throughout the world to the light of Easter, to the Lamb who is our sun (cf Rev 21:23).
In the end, there remains only the voice of the Risen Lord, urging us not to stand gazing at the empty tomb, wondering in our perplexity what to do next. Nor can we stay in the upper room where he says, Peace be with you (Jn 20:19). He breathes on us (cf Jn 20:22) and the fire of a new Pentecost touches us (cf Acts 2:2). He who is peace throws open the doors of the upper room and the doors of our heart. From fear is born an apostolic boldness, from deep discouragement the joy of the Gospel.
A mission stretches before us – a mission demanding not just words but real concrete action. We will do all we can to bring justice and healing to survivors of abuse; we will listen to them, believe them and walk with them; we will ensure that those who have abused are never again able to offend; we will call to account those who have concealed abuse; we will strengthen the processes of recruitment and formation of Church leaders; we will educate all our people in what safeguarding requires; we will do all in our power to make sure that the horrors of the past are not repeated and that the Church is a safe place for all, a loving mother especially for the young and the vulnerable; we will not act alone but will work with all concerned for the good of the young and the vulnerable; we will continue to deepen our understanding of abuse and its effects, of why it has happened in the Church and what must be done to eradicate it. All of this will take time, but we do not have forever and we dare not fail.
If we can do this and more, we will not only know the peace of the Risen Lord but we will become his peace in a mission to the ends of the earth. Yet we will become the peace only if we become the sacrifice. To this we say yes with one voice as at the altar we plunge our failures and betrayals, all our faith, our hope, our love into the one sacrifice of Jesus, Victim and Victor, who will wipe away the tears from every eye, and death shall be no more, neither shall there be mourning or weeping or pain any more, for the former things have passed away (Rev 21:4).
Dans l’Évangile qui vient d’être proclamé, une seule voix se fait entendre, la voix de Jésus. Un peu plus tôt nous avons entendu la voix de Paul, et à la fin de la Messe nous entendrons la voix de Pierre, mais dans l’Évangile il y a seulement la voix de Jésus. Il est bon qu’après tous nos mots, il y ait seulement les mots du Christ : Jésus seul demeure, comme sur le mont de la Transfiguration (cf Lc 9, 36).
Il nous parle de pouvoir, et il le fait dans cette splendide Salle Royale, qui elle aussi parle de pouvoir. Il y a ici des images de batailles, d’un massacre religieux, de luttes entre des empereurs et des papes. C’est un lieu où se rencontrent des pouvoirs terrestres et célestes, touchés aussi parfois par des pouvoirs infernaux. Dans cette Salle Royale, la parole de Dieu nous invite à contempler le pouvoir, comme nous l’avons fait ensemble ces jours-ci. Entre la rencontre, la Salle et l’Écriture, il y a donc une fine harmonie des voix.
Se tenant au-dessus de Saül endormi, David apparait comme un puissant personnage, comme Abishaï ne le voit que trop bien : Aujourd’hui Dieu a livré ton ennemi entre tes mains. Laisse-moi donc le clouer à terre avec sa propre lance. Mais David rétorque: Ne le tue pas ! Qui pourrait demeurer impuni après avoir porté la main sur celui qui a reçu l’onction du Seigneur ? David choisit d’user de son pouvoir non pour détruire mais pour sauver le roi, celui que le Seigneur a consacré.
Les pasteurs de l’Église, comme David, ont reçu le don du pouvoir – un pouvoir pour servir cependant, pour créer, un pouvoir qui est pour et avec et non pas sur, un pouvoir, comme le dit Paul, que le Seigneur nous a donné sur vous pour construire et non pour démolir (2 Co 10,8). Le pouvoir est dangereux, car il peut détruire ; et ces jours-ci nous nous sommes demandés comment dans l’Église le pouvoir peut détruire lorsqu’il est séparé du service, lorsqu’il n’est pas une manière d’aimer, lorsqu’il devient un pouvoir sur.
Une foule de ceux que le Seigneur a consacrés ont été placés entre nos mains – et par le Seigneur lui-même. Mais nous pouvons user de ce pouvoir non pour créer mais pour abattre, et même à la fin pour détruire. Lors d’un abus sexuel, ceux qui ont le pouvoir mettent la main sur ceux que le Seigneur a consacrés, y compris sur les plus faibles et les plus vulnérables d’entre eux. Ils disent oui à la demande d’Abishaï; ils s’emparent de la lance.
Dans l’abus et sa dissimulation, les puissants ne se révèlent pas être des hommes du ciel mais des hommes de la terre, pour reprendre les mots de St Paul que nous avons entendus. Dans l’Évangile, le Seigneur ordonne : Aimez vos ennemis. Mais qui est l’ennemi ? Certainement pas celui qui a mis au défi l’Église de voir l’abus et sa dissimulation tels qu’ils le sont vraiment, surtout les victimes et les survivants qui nous ont menés à la douloureuse vérité en racontant leurs histoires avec un tel courage. Quelquefois, cependant, nous avons considéré les victimes et les survivants comme l’ennemi, nous ne les avons pas aimés, nous ne les avons pas bénis. En ce sens, nous avons été notre pire ennemi.
Le Seigneur nous demande d’être miséricordieux comme votre Père est miséricordieux. Pourtant, malgré notre désir d’une Église vraiment sûre et malgré tout ce que nous avons fait pour le garantir, nous n’avons pas toujours choisi la miséricorde de l’homme du ciel. Nous avons parfois préféré l’indifférence de l’homme de la terre et le désir de protéger la réputation de l’Église et même la nôtre. Nous avons montré trop peu de miséricorde, et par conséquent nous recevrons à l’identique, car la mesure que nous donnerons sera la mesure que nous recevrons en retour. Nous ne serons pas impunis, comme le dit David, et nous avons déjà connu la punition.
L’homme de la terre doit mourir pour que l’homme du ciel puisse naître ; le vieil Adam doit laisser place au nouvel Adam. Cela exigera une vraie conversion, sans laquelle nous resterons au niveau de la simple administration - comme le Saint-Père l’a écrit dans Evangelii Gaudium (25) – la simple administration qui laisse tel quel le cœur de la crise des abus.
Cette seule conversion nous permettra de voir que les blessures de ceux qui ont été abusés sont nos blessures, que leur destin est le nôtre, qu’ils ne sont pas nos ennemis mais les os de nos os, la chair de notre chair (cf Gn 2,23). Ils sont nous, et nous sommes eux.
Cette conversion est en fait une révolution copernicienne. Copernic, comme vous le savez, a montré que ce n’est pas le soleil qui tourne autour de la terre mais la terre qui tourne autour du soleil. Pour nous, la révolution copernicienne est la découverte que ceux qui ont été abusés ne tournent pas autour de l’Église mais l’Église autour d’eux. En découvrant cela, nous pouvons commencer à voir avec leurs yeux et à entendre avec leurs oreilles ; et une fois que nous avons fait cela, le monde et l’Église commencent à être sensiblement différents. Telle est la conversion nécessaire, la véritable révolution et la grande grâce qui peut ouvrir pour l’Église une nouvelle ère de mission.
Seigneur, quand t’avons-nous vu abusé et ne t’avons-nous pas aidé? Alors il répondra: En vérité, je vous le dis : chaque fois que vous ne l’avez pas fait à l’un de ces plus petits, c’est à moi que vous ne l’avez pas fait (Mt 25, 44-45). En eux, les derniers de nos frères et sœurs, victimes et survivants, nous rencontrons le Christ crucifié, l’impuissant de qui s’écoule le pouvoir du Très-Haut, l’impuissant autour de qui l’Église tourne pour toujours, l’impuissant dont les cicatrices brillent comme le soleil.
Ces derniers jours nous avons été au Calvaire – oui, même au Vatican et dans la Salle Royale nous sommes sur la montagne obscure. En écoutant les survivants, nous avons entendu le Christ crier dans les ténèbres (cf Mc 15,34). Mais ici l’espérance est né de son cœur blessé, et l’espérance devient prière, alors que l’Église universelle se rassemble autour de nous dans cette chambre haute : que les ténèbres du Calvaire conduisent l’Église dans le monde entier jusqu’à la lumière de Pâques, jusqu’à l’Agneau qui est notre soleil (cf Ap 21, 23).
À la fin il ne reste que la voix du Seigneur Ressuscité, qui nous presse de ne pas rester debout à regarder le tombeau vide, nous demandant avec perplexité quoi faire ensuite. Nous ne pouvons pas non plus rester dans la chambre haute où il dit la Paix soit avec vous (cf Jn 20, 19). Il souffle sur nous (cf Jn 20, 22) et le feu d’une nouvelle Pentecôte nous touche (cf Ac 2,2). Celui qui est la paix ouvre les fenêtres de la chambre haute et les portes de notre cœur. De la peur est née une audace apostolique, du découragement profond est née la joie de l’Évangile. Une mission s’étend avant nous – une mission qui n’exige pas seulement des mots justes mais une réelle action concrète.
Nous ferons tout ce que nous pouvons pour amener la justice et guérir les survivants d’abus ; nous les écouterons, nous les croirons et nous marcherons avec eux. Nous nous assurerons que ceux qui ont abusé ne soient plus jamais en mesure d’offenser à nouveau. Nous demanderons des comptes à ceux qui ont dissimulé des abus: Nous renforcerons les processus de recrutement et de formation des responsables de l’Église. Nous éduquerons tout notre peuple à ce que requiert la protection. Nous ferons tout ce qui est en notre pouvoir pour être sûrs que les horreurs du passé ne se répètent pas et que l’Église soit une place sûre pour tous, une mère aimante spécialement envers les jeunes et les personnes vulnérables. Nous n’agirons pas seuls, mais nous travaillerons avec tous ceux qui se soucient du bien des jeunes et des personnes vulnérables. Nous continuerons à approfondir notre compréhension des abus et de leurs effets, des raisons pour lesquelles cela s’est produit dans l’Église et de ce qu’il faut faire pour que ce soit éradiqué. Tout cela prend temps, mais nous ne pouvons pas attendre à l’infini et nous nous mettons au défi de ne pas échouer.
Si nous pouvons faire cela et plus encore, non seulement nous connaîtrons la paix du Seigneur Ressuscité mais nous deviendrons sa paix dans une mission jusqu’aux extrémités de la terre. Toutefois nous deviendrons sa paix seulement si nous devenons le sacrifice. À cela nous disons oui d’une même voix pendant qu’à l’autel nous plongeons nos échecs et nos trahisons, toute notre foi, notre espérance et notre charité dans l’unique sacrifice de Jésus, Victime et Vainqueur, lui qui essuiera toute larme de leurs yeux, et la mort ne sera plus, et il n’y aura plus ni deuil, ni cri, ni douleur : ce qui était en premier s’en est allé. (Ap 21, 4)
Homily of His Excellency, Mark Benedict Coleridge
Archbishop of Brisbane (Australia)
In the Gospel just proclaimed, one voice alone is heard, the voice of Jesus. Earlier we heard the voice of Paul and at the end of Mass we will hear the voice of Peter, but in the Gospel there is only the voice of Jesus. It is good that, after all our words, there are now only the words of Christ: Jesus alone remains, as on the mount of the Transfiguration (cf Lk 9:36).
He speaks to us of power, and he does so in this splendid Sala Regia which also speaks of power. Here are images of battles, of a religious massacre, of struggles between emperors and popes. This is a place where earthly and heavenly powers meet, touched at times by infernal powers as well. In this Sala Regia the word of God invites us to contemplate power, as we have done through these days together. Between meeting, Sala and Scripture therefore we have a fine harmony of voices.
Standing over the sleeping Saul, David appears a powerful figure, as Abishai sees only too well: Today God has put the enemy into your hands. So let me nail him to the ground with the spear. But David retorts: Don’t kill him! Who has ever laid a hand on the Lord’s consecrated one and gone unpunished? David chooses to use power not to destroy but to save the king, the Lord’s consecrated one.
The pastors of the Church, like David, have received a gift of power – power however to serve, to create; a power that is with and for but not over; a power, as Saint Paul says, which the Lord gave for building you up, not for destroying you (2 Cor 10:8). Power is dangerous, because it can destroy; and in these days we have pondered how in the Church power can turn destructive when separated from service, when it is not a way of loving, when it becomes power over.
A host of the Lord’s consecrated ones have been placed in our hands – and by the Lord himself. Yet we can use this power not to create but to destroy, and even in the end to kill. In sexual abuse, the powerful lay hands on the Lord’s consecrated ones, even the weakest and most vulnerable of them. They say yes to the urging of Abishai; they seize the spear.
In abuse and its concealment, the powerful show themselves not men of heaven but men of earth, in the words of Paul we have heard. In the Gospel, the Lord commands: Love your enemies. But who is the enemy? Certainly not those who have challenged the Church to see abuse and its concealment for what they really are, above all the victims and survivors who have led us to the painful truth by telling their stories with such courage. At times, however, we have seen victims and survivors as the enemy, but we have not loved them, we have not blessed them. In that sense, we have been our own worst enemy.
The Lord urges us to be merciful as your Father is merciful. Yet, for all that we desire a truly safe Church and for all that we have done to ensure it, we have not always chosen the mercy of the man of heaven. We have preferred instead the indifference of the man of earth and the desire to protect The Church’s reputation and even our own. We have shown too little mercy, and therefore we will receive the same, because the measure we give will be the measure we receive in return. We will not go unpunished, as David says, and we have already known punishment.
The man of earth must die so that the man of heaven can be born; the old Adam must give way to the new Adam. This will require a true conversion, without which we will remain on the level of mere administration – as the Holy Father writes in Evangelii Gaudium – mere administration which leaves untouched the heart of the abuse crisis (EG, 25).
This conversion alone will enable us to see that the wounds of those who have been abused are our wounds, that their fate is ours, that they are not our enemies but bone of our bones, flesh of our flesh (cf Gen 2:23). They are us, and we are them.
This conversion is in fact a Copernican revolution. Copernicus proved that the sun does not revolve around the earth but the earth around the sun. For us, the Copernican revolution is the discovery that those who have been abused do not revolve around the Church but the Church around them. In discovering this, we can begin to see with their eyes and to hear with their ears; and once we do that, the world and the Church begin to look quite different. This is the necessary conversion, the true revolution and the great grace which can open for the Church a new season of mission.
Lord, when did we see you abused and did not come to help you? But he will reply: In truth I say to you, as often as you failed to do this to one of these the least of my brothers and sisters, you failed to do it to me (cf Mt 25:44-45). In them, the least of the brothers and sisters, victims and survivors, we encounter Christ crucified, the powerless one from whom there flows the power of the Almighty, the powerless one around whom the Church revolves forever, the powerless one whose scars shine like the sun.
In these days we have been on Calvary – yes, even in the Vatican and in the Sala Regia we are on the dark mountain. In listening to survivors, we have heard Christ crying out in the darkness (cf Mk 15:34). But here hope is born from his wounded heart, and hope becomes prayer, as the universal Church gathers around us in this upper room: may the darkness of Calvary lead the Church throughout the world to the light of Easter, to the Lamb who is our sun (cf Rev 21:23).
In the end, there remains only the voice of the Risen Lord, urging us not to stand gazing at the empty tomb, wondering in our perplexity what to do next. Nor can we stay in the upper room where he says, Peace be with you (Jn 20:19). He breathes on us (cf Jn 20:22) and the fire of a new Pentecost touches us (cf Acts 2:2). He who is peace throws open the doors of the upper room and the doors of our heart. From fear is born an apostolic boldness, from deep discouragement the joy of the Gospel.
A mission stretches before us – a mission demanding not just words but real concrete action. We will do all we can to bring justice and healing to survivors of abuse; we will listen to them, believe them and walk with them; we will ensure that those who have abused are never again able to offend; we will call to account those who have concealed abuse; we will strengthen the processes of recruitment and formation of Church leaders; we will educate all our people in what safeguarding requires; we will do all in our power to make sure that the horrors of the past are not repeated and that the Church is a safe place for all, a loving mother especially for the young and the vulnerable; we will not act alone but will work with all concerned for the good of the young and the vulnerable; we will continue to deepen our understanding of abuse and its effects, of why it has happened in the Church and what must be done to eradicate it. All of this will take time, but we do not have forever and we dare not fail.
If we can do this and more, we will not only know the peace of the Risen Lord but we will become his peace in a mission to the ends of the earth. Yet we will become the peace only if we become the sacrifice. To this we say yes with one voice as at the altar we plunge our failures and betrayals, all our faith, our hope, our love into the one sacrifice of Jesus, Victim and Victor, who will wipe away the tears from every eye, and death shall be no more, neither shall there be mourning or weeping or pain any more, for the former things have passed away (Rev 21:4).
Homélie de S.E. Mgr Mark Benedict Coleridge
Archevêque de Brisbane (en Australie)
Il nous parle de pouvoir, et il le fait dans cette splendide Salle Royale, qui elle aussi parle de pouvoir. Il y a ici des images de batailles, d’un massacre religieux, de luttes entre des empereurs et des papes. C’est un lieu où se rencontrent des pouvoirs terrestres et célestes, touchés aussi parfois par des pouvoirs infernaux. Dans cette Salle Royale, la parole de Dieu nous invite à contempler le pouvoir, comme nous l’avons fait ensemble ces jours-ci. Entre la rencontre, la Salle et l’Écriture, il y a donc une fine harmonie des voix.
Se tenant au-dessus de Saül endormi, David apparait comme un puissant personnage, comme Abishaï ne le voit que trop bien : Aujourd’hui Dieu a livré ton ennemi entre tes mains. Laisse-moi donc le clouer à terre avec sa propre lance. Mais David rétorque: Ne le tue pas ! Qui pourrait demeurer impuni après avoir porté la main sur celui qui a reçu l’onction du Seigneur ? David choisit d’user de son pouvoir non pour détruire mais pour sauver le roi, celui que le Seigneur a consacré.
Les pasteurs de l’Église, comme David, ont reçu le don du pouvoir – un pouvoir pour servir cependant, pour créer, un pouvoir qui est pour et avec et non pas sur, un pouvoir, comme le dit Paul, que le Seigneur nous a donné sur vous pour construire et non pour démolir (2 Co 10,8). Le pouvoir est dangereux, car il peut détruire ; et ces jours-ci nous nous sommes demandés comment dans l’Église le pouvoir peut détruire lorsqu’il est séparé du service, lorsqu’il n’est pas une manière d’aimer, lorsqu’il devient un pouvoir sur.
Une foule de ceux que le Seigneur a consacrés ont été placés entre nos mains – et par le Seigneur lui-même. Mais nous pouvons user de ce pouvoir non pour créer mais pour abattre, et même à la fin pour détruire. Lors d’un abus sexuel, ceux qui ont le pouvoir mettent la main sur ceux que le Seigneur a consacrés, y compris sur les plus faibles et les plus vulnérables d’entre eux. Ils disent oui à la demande d’Abishaï; ils s’emparent de la lance.
Dans l’abus et sa dissimulation, les puissants ne se révèlent pas être des hommes du ciel mais des hommes de la terre, pour reprendre les mots de St Paul que nous avons entendus. Dans l’Évangile, le Seigneur ordonne : Aimez vos ennemis. Mais qui est l’ennemi ? Certainement pas celui qui a mis au défi l’Église de voir l’abus et sa dissimulation tels qu’ils le sont vraiment, surtout les victimes et les survivants qui nous ont menés à la douloureuse vérité en racontant leurs histoires avec un tel courage. Quelquefois, cependant, nous avons considéré les victimes et les survivants comme l’ennemi, nous ne les avons pas aimés, nous ne les avons pas bénis. En ce sens, nous avons été notre pire ennemi.
Le Seigneur nous demande d’être miséricordieux comme votre Père est miséricordieux. Pourtant, malgré notre désir d’une Église vraiment sûre et malgré tout ce que nous avons fait pour le garantir, nous n’avons pas toujours choisi la miséricorde de l’homme du ciel. Nous avons parfois préféré l’indifférence de l’homme de la terre et le désir de protéger la réputation de l’Église et même la nôtre. Nous avons montré trop peu de miséricorde, et par conséquent nous recevrons à l’identique, car la mesure que nous donnerons sera la mesure que nous recevrons en retour. Nous ne serons pas impunis, comme le dit David, et nous avons déjà connu la punition.
L’homme de la terre doit mourir pour que l’homme du ciel puisse naître ; le vieil Adam doit laisser place au nouvel Adam. Cela exigera une vraie conversion, sans laquelle nous resterons au niveau de la simple administration - comme le Saint-Père l’a écrit dans Evangelii Gaudium (25) – la simple administration qui laisse tel quel le cœur de la crise des abus.
Cette seule conversion nous permettra de voir que les blessures de ceux qui ont été abusés sont nos blessures, que leur destin est le nôtre, qu’ils ne sont pas nos ennemis mais les os de nos os, la chair de notre chair (cf Gn 2,23). Ils sont nous, et nous sommes eux.
Cette conversion est en fait une révolution copernicienne. Copernic, comme vous le savez, a montré que ce n’est pas le soleil qui tourne autour de la terre mais la terre qui tourne autour du soleil. Pour nous, la révolution copernicienne est la découverte que ceux qui ont été abusés ne tournent pas autour de l’Église mais l’Église autour d’eux. En découvrant cela, nous pouvons commencer à voir avec leurs yeux et à entendre avec leurs oreilles ; et une fois que nous avons fait cela, le monde et l’Église commencent à être sensiblement différents. Telle est la conversion nécessaire, la véritable révolution et la grande grâce qui peut ouvrir pour l’Église une nouvelle ère de mission.
Seigneur, quand t’avons-nous vu abusé et ne t’avons-nous pas aidé? Alors il répondra: En vérité, je vous le dis : chaque fois que vous ne l’avez pas fait à l’un de ces plus petits, c’est à moi que vous ne l’avez pas fait (Mt 25, 44-45). En eux, les derniers de nos frères et sœurs, victimes et survivants, nous rencontrons le Christ crucifié, l’impuissant de qui s’écoule le pouvoir du Très-Haut, l’impuissant autour de qui l’Église tourne pour toujours, l’impuissant dont les cicatrices brillent comme le soleil.
Ces derniers jours nous avons été au Calvaire – oui, même au Vatican et dans la Salle Royale nous sommes sur la montagne obscure. En écoutant les survivants, nous avons entendu le Christ crier dans les ténèbres (cf Mc 15,34). Mais ici l’espérance est né de son cœur blessé, et l’espérance devient prière, alors que l’Église universelle se rassemble autour de nous dans cette chambre haute : que les ténèbres du Calvaire conduisent l’Église dans le monde entier jusqu’à la lumière de Pâques, jusqu’à l’Agneau qui est notre soleil (cf Ap 21, 23).
À la fin il ne reste que la voix du Seigneur Ressuscité, qui nous presse de ne pas rester debout à regarder le tombeau vide, nous demandant avec perplexité quoi faire ensuite. Nous ne pouvons pas non plus rester dans la chambre haute où il dit la Paix soit avec vous (cf Jn 20, 19). Il souffle sur nous (cf Jn 20, 22) et le feu d’une nouvelle Pentecôte nous touche (cf Ac 2,2). Celui qui est la paix ouvre les fenêtres de la chambre haute et les portes de notre cœur. De la peur est née une audace apostolique, du découragement profond est née la joie de l’Évangile. Une mission s’étend avant nous – une mission qui n’exige pas seulement des mots justes mais une réelle action concrète.
Nous ferons tout ce que nous pouvons pour amener la justice et guérir les survivants d’abus ; nous les écouterons, nous les croirons et nous marcherons avec eux. Nous nous assurerons que ceux qui ont abusé ne soient plus jamais en mesure d’offenser à nouveau. Nous demanderons des comptes à ceux qui ont dissimulé des abus: Nous renforcerons les processus de recrutement et de formation des responsables de l’Église. Nous éduquerons tout notre peuple à ce que requiert la protection. Nous ferons tout ce qui est en notre pouvoir pour être sûrs que les horreurs du passé ne se répètent pas et que l’Église soit une place sûre pour tous, une mère aimante spécialement envers les jeunes et les personnes vulnérables. Nous n’agirons pas seuls, mais nous travaillerons avec tous ceux qui se soucient du bien des jeunes et des personnes vulnérables. Nous continuerons à approfondir notre compréhension des abus et de leurs effets, des raisons pour lesquelles cela s’est produit dans l’Église et de ce qu’il faut faire pour que ce soit éradiqué. Tout cela prend temps, mais nous ne pouvons pas attendre à l’infini et nous nous mettons au défi de ne pas échouer.
Si nous pouvons faire cela et plus encore, non seulement nous connaîtrons la paix du Seigneur Ressuscité mais nous deviendrons sa paix dans une mission jusqu’aux extrémités de la terre. Toutefois nous deviendrons sa paix seulement si nous devenons le sacrifice. À cela nous disons oui d’une même voix pendant qu’à l’autel nous plongeons nos échecs et nos trahisons, toute notre foi, notre espérance et notre charité dans l’unique sacrifice de Jésus, Victime et Vainqueur, lui qui essuiera toute larme de leurs yeux, et la mort ne sera plus, et il n’y aura plus ni deuil, ni cri, ni douleur : ce qui était en premier s’en est allé. (Ap 21, 4)
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